Am Ende unserer Straße stand ein kleiner Zierbrunnen. Ich erinnere mich, wie schön es damals war. Die schmalen Wiesenstücke waren übersät mit bunten Wildblumen, die Luft durchzogen vom Summen der Bienen. Auf dem feinen Stuck saßen Vögel und reinigten ihr Gefieder im kühlen Wasserdunst. Ich kramte ein leicht vergrüntes Centstück aus der Tasche meiner Latzhose und schnippte es unbeholfen in das Becken – so, wie es die Großen immer taten. Als die Münze ins Wasser tauchte, erklang ein helles Platschen, und ich schloss die Augen ganz fest. Was ich mir wünschte, behielt ich für mich. Denn Wünsche verrät man nicht. Meine Augen blieben geschlossen. Eine Ewigkeit verging – gefühlt ein halbes Leben. Als ich sie wieder öffnete, war alles anders. Die Wiesen verwuchert, die Wege überwachsen. Kein Summen, kein Plätschern. Der einst helle Stein des Brunnens war grau geworden. Nur die Münze lag noch am Grund, stumpf und reglos. Meine Realität hatte ihre Farbe verloren. Doch zwischen den Rissen im Marmor wuchs Moos. Unscheinbar, still. Und genau dort, wo etwas zerbricht, beginnt etwas Neues.

Alte Gesetze brechen, neue werden geformt – getragen von rostigem Metall, Petrichor, Myrrhe und erdigen Vetiver-Noten.